Andrés Cisneros de la Cruz

Dos visiones sobre la poesía social de Andrés Cisneros de la Cruz

2011-11-30T16:06:00.001-08:00

Acercamiento primero. Sobre Ópera de la tempestad

Por Armando González Torres

Una actitud común entre quienes escribimos poesía consiste en mantener cierta reticencia ante las posibilidades expresivas del lenguaje, y tendemos a desconfiar de la efusión. Esto tiene múltiples explicaciones: como la crisis de los significados, la difuminación del sujeto o el desencanto de la historia; sin embargo, a veces conduce a una especie de parálisis, de miedo a la propia expresión. Por eso me resulta alentador encontrar un libro como Ópera de la tempestad, de Andrés Cisneros de la Cruz, que ejerce la poesía sin complejos, despliega extrovertida, pero también lúcidamente, su aliento lírico y cultiva distintos tonos; desde la interrogación metafísica o la preocupación social, hasta la declaración amorosa o la fantasía humorística.

El libro en su conjunto tiene una calidad sostenida, lo que implica que detrás del entusiasmo contagioso, hay un oficio muy sólido y bien aprendido; sin embargo, alcanza momentos climáticos, en varios poemas, como Ópera de la tempestad, Cántico para la boca de Adriana, La metamorfosis del hombre araña, Asociación de cómo los seres son condenados a muerte, o El holocausto de los árboles, o en algunos de los contundentes poemas breves.

Yo observaría tres tonos predominantes que se resuelven con fortuna a lo largo del libro: el discurso amoroso, la extravagancia crítica y humorística, y el poema social.

Por un lado, Cisneros de la Cruz tiene una peculiar originalidad y oído para el poema amoroso y sabe recrear con sentido y sonido nuevo la emoción más tópica. Igualmente, sabe percibir el absurdo de los ideales y certeza convencionales y ejercer la crítica y autocrítica a través de poemas deliciosamente extravagantes como el ya mencionado del hombre-araña. Por lo demás, en Ópera de tempestad hay un sentimiento latente de indignación social y solidaridad con los desvalidos. Pero lo notable es que este sentimiento no se traduce en consignas, sino en revelaciones. Así, en su visión de injusticia, del sufrimiento y del absurdo, no está el militante, sino el hombre que ejerce la caridad y que es capaz de ver al otro con los ojos de la empatía y la comunión.

Hay en todos estos poemas trama, articulación, imágenes sorprendentes, humor, y en general, una arquitectura intelectual y visual trabajada a conciencia. En su acercamiento a la poesía hay una saludable mezcla de fe y escepticismo, de entrega y reserva, de espontaneidad y rigor, y eso dota de una extraordinaria soltura y frescura su expresión.

No me extraña la fuerza, la fineza y el temperamento de la poesía de Cisneros de la Cruz, pues, aunque tengo poco tiempo de conocerlo, guardo la impresión de que la poesía para este autor no es un oficio libresco, sino una forma de vida a la que dedica gran parte de su energía, como lo demuestra su labor infatigable de promotor, que va desde realizar encuentros generacionales, llevara adelante ambiciosos proyectos editoriales y reconocer un canon alternativo desdeñado por el panteón oficial, hasta difundir la poesía en los espacios más insólitos, vendiendo, por ejemplo, sus libros en las cantinas. A mí, de verdad me congratula que esta pasión poética se traduzca en un producto de alta calidad.

*

El arte bélico de Cisneros de la Cruz

Por Roberto López Moreno

De pronto me encuentro en el inicio del regocijo literario (me es promesa casi certidumbre). Abierta la página primera de la Ópera de la tempestad, opera el subtítulo "Arte bélico". De inmediato traduzco "Arte bíblico", porque sé lo que me espera, algo de mis tan imantadoras tormentas verbales en las que la imaginación bracea y zozobra una y otra vez y vuelve a bracear hasta llegar a la playa que sólo viene a ser el principio del principio.

Arte bíblico, digo, no porque se trate de un libro, de un libro de poesía, sino porque al decir bíblico me refiero directamente a ese haz de escritos que viene desde los siglos, en el que se contiene toda violencia de esos siglos, y la de los actuales (porque como palaba de Dios se ha tomado). Digo arte bíblico como decir estética de la violencia. Hace algunas semanas, conversando con Andrés Cisneros de la Cruz, autor de Ópera de la tempestad, y con Adriana Tafoya, me pidieron ambos que les diera mi punto de vista acerca de “la poesía transgresora”. Les respondí lo que siempre he considerado sobre tal punto: todo arte, si es auténtico, si no está comprometido con los sectores de poder, es transgresor, veneno puro para clero, Estado y empresa. Pienso en José Revueltas, por ejemplo, quien para estas entidades aquí nombradas sigue siendo el innombrable. ¡Uy, el Diablo! Pienso en los grandes artistas sin compromisos con el poder. Cuando el arte es así de genuino, forzosamente es transgresor, transgresor de los buenos modales sancionados por las buenas costumbres, transgresor los decires y mejores escribires que la buena educación aconseja. En eso pensaba, como siempre, y eso respondí palabras más, palabras menos, como siempre.

Eso he creído en mi sempriternia de 68 años y treinta y tantos de conciencia diabólica que pretende la representación fugaz de esos que se comían a los niños crudos atrás del muro de Berlín, eso he creído siempre, aunque sé que nadie tiene la verdad verdadera agarrada a 20 uñas de los inobjetables pelos de la certeza. Posteriormente, cuando terminé de leer el libro de Cisneros de la Cruz, me di cuenta de que lo que se buscaba con la pregunta era otra respuesta, la intuí después y hoy me solidarizo con ella. Se hablaba sobre la mesa, ahora lo percibo, de una poesía transgresora como categoría dentro de la poética. Está bien, como género de nuestro tiempo, que muy de acuerdo deber ir con las respuestas categóricas que nuestra actualidad requiere. Poesía transgresora, sí, y me adhiero a la idea. Luego de la idea se pasa al facto de la tinta sobre el papel. Todos los días estamos creando el lenguaje, pero ahora se trata de crear este lenguaje al que le estamos llamado ya “poesía transgresora” y que se nos propone desde la página cisnereana.

Centrándome en el libro: el autor apoya su inicio en palabras de Gloria Gómez Guzmán: a los pobres de ahora no les han dejado ni la ira / pero si los días de ira han terminado / la puerta del futuro está cerrada para todos. Y empieza Andrés: contra Uno es la rebelión, / derrumba al héroe para vencerte. Entonces se abre nuevamente la tan a tientas sabiduría bíblica (desde su violencia y desde su poesía). Vamos a aniquilarnos, interpreto, para intentar ser lo que no hemos logrados. La poesía se hace poesía porque se pone frente al espejo, metáfora de sí misma. Levanta el puño con rencor, con odio de sí y golpea el plano vitrio. La luna de mercurio se desintegra en mil pedazos casi polvo, pero he aquí, que cada uno de los segmentos destejidos nos vuelve a reproducir desde su minúsculo vértice, como una maldición que bien podría conducirnos por los vericuetos de la locura. La negación de la negación no se da, solamente ha multiplicado si primer instancia. Y si se vuelve con furia sobre las partículas el hecho creará más de ellas, por más minúsculas, más difíciles para su percepción y control desde nuestro lastimado y escarnecido Yo. Entonces, ¿el poeta está desarmado? Se trata, no más, de tan sólo una instancia de su lucha que es y será eterna. Así, sólo le queda la transgresión, una y otra vez, afilando de una nueva manera el alma, el arma, el estilo. Se plantea, pues, la novedad estilística que viene desde la cadena de los siglos, de su ábrara, matriz de novedades.

De esos siglos somos pero somos nuevos gracias a esos siglos. Muchos signos de las vanguardias han recorrido todo ese tiempo, todos esos tiempos, pero en nuestra contemporaneidad encuentran su nuevo vigor, otra forma novedosa de empuñar la chacha, y entonces, para los poderes estelares y terrenos volvemos a ser transgresores y “brotan hélices en las manos del Quijote” y “estalla en pájaros la cárcel que somete al agua”. Andrés Cisneros de la Cruz sueña, junto con Enrique González Rojo, con dar escopetazos a todo delirio de perpetuidad, pero resulta que en cada transgresión, tal delirio vuelve a tomar forma, para morirnos para no morirnos o al revés, para no morirnos para morirnos, y así, hasta alcanar la inasible cura de la espiral. Viéndolo de esa manera, la poesía transgresora que se nos propone es más vida que nunca, y paso hacia adelante (temáticamente y estilísticamente), como la ha sido la propia poesía González Rojo. Y es entonces cuando el poeta vuelve a triunfar absoluto sobre la muerte. Su odio contra la mala vida se convierte en buen odio, en odio creador. Acostumbraba decir Aurora Reyes: todas las grandes cosas que he hecho en mi vida, las he hecho por odio. O sea, diría yo: odio del bueno, odio cisneros, odio que nace del amor que ha sido maltratado. E=mc2. Quizá Dios no juegue a los dados, pero sí al conquián, juego de cartas que se materializa entre el azar y la astucia. En su mano sostiene el abanico de naipes: una larga lista de corderos degollados, una perversa carta dirigida al presidente Roosevelt y un as de espadas. Sobre la mesa de juego brillas resplandeciente el rey de oros. Aquí entra un paréntesis necesario. Expresión a bordo de la nave cargada por la muerte nuclear: copiloto Robert A. Lewis (con la mirada clavada y a en la demencia): “Dios mío, ¿qué hemos hecho?”. Todas las grandes cosas que he hecho en mi vida —decía Aurora Reyes, la transgresora— las he hecho por odio. Cuánto amor el de Aurora contra el delirio de Lewis. Vuelvo a Andrés: contra uno es la rebelión. Y continúa: hay que tener siempre un arma bajo la almohada. Estereorradiar, acceder a la raíz (a la fuente isotrópica) a la violenta oxidación de la cabeza, del cabello cenizo, tornado follaje rojo. Lo anterior me hace subrayar que Andrés Cisneros de la Cruz es, en efecto, desde su Ópera de la tempestad, un poeta transgresor, o sea, finalmente es un poeta de la vida, o sea, es un poeta. Sidérea es y la partícula de polvo que desde su pluma se hizo verso.

Declaración y deslinde de Eric Marváz

2011-11-20T18:26:00.001-08:00

La Editorial Independiente Verso Destierro fuecreada en 2004 para la difusión de poetas actuales, con más de 100 títulospublicados a la fecha en ocho diferentes colecciones, y que ha logradoconsolidar diversos proyectos autónomos de poesía en México, como es elEncuentro Nacional de Poesía Independiente y sus editoriales, dondeparticiparon más de 160 poetas y 62 proyectos nacionales, así como la antologíacoeditada por 42 editoriales independientes, 40 Barcos de Guerra; los Miércoles Itinerantes de Poesía en VozAlta, que han reunido a más de 600 poetas; el Torneo de Poesía (Adversario enel cuadriláterO), fundado en el 2007, así como la reciente creación del IPremio Latinoamericano de Poesía Transgresora Verso Destierro 2011. Por mediode la presente la Editorial manifiesta los siguientes puntos:

1. VersoDestierro es una editorial y promotora de poesía que ha cumplido cabalmente contodos sus proyectos, y que a la fecha ha promovido a más de un millar de poetasmexicanos, sin requerirles ninguna cuota para participar en la revista delmismo nombre, lecturas, en los concursos, blogs o en el Torneo de PoesíaAdversario en el cuadriláterO, el cual no tiene costo alguno ni para los poetasni para los asistentes al mismo.

2. El ingreso monetario de la editorialestá sustentado en la venta y promoción de libros, principalmente de mano enmano en la calle y diversos establecimientos de la ciudad, o durante las fasesdel Torneo de Poesía, a través de la “Librarrera”, personaje creado por laeditorial para promover entre el público asistente, libros de poesía a muy bajocosto.

3. Manifestamos que la editorial más queestar interesada en crear montos económicos para poetas, es su principal interéscrear un reconocimiento público para el oficio de la poesía.

4. La intención primordial de laEditorial es promover la lectura de poesía y generar nuevos públicos.

5. La editorial y promotora VersoDestierro creó el Torneo de Poesía —del cual es Fundadora— NO para agredir aningún otro proyecto literario.

6. Elnúmero de registro del Torneo de Poesía es 03-2010-04271243300-14.

7. Los jurados del Torneo de Poesía seseleccionan de diferentes sectores y diversos círculos o grupos, para conformarasí un marco amplio de criterios, y no un solo punto de vista.

8. Los convenios de edición que VersoDestierro genera con sus autores son con el fin de promover y difundir su obra,con presentaciones, recitales, entrevistas en radio y todo vínculo posible depromoción para su trabajo.

9. Aclaramos que los directores de laeditorial son Adriana Tafoya y Andrés Cisneros de la Cruz, y que bajo ningunacircunstancia se dirijan con el señor Eric René Martínez Vázquez, conocido comoEric Marváz, para contratar, organizar o gestionar cualquier actividadeditorial o cultural; la Editorial Verso Destierro no se hace responsable deningún trato que esta persona haya realizado a nombre de la editorial VersoDestierro.

10. El señor Eric René Martínez Vázquez (alias Marváz)no trabaja ni ha trabajado en la Editorial Verso Destierro, y sólo fuecolaborador voluntario, sin pedir ningún tipo de pago. En el año 2008 se acercóa la editorial con la intención de aprender y en un futuro poder unirse alproyecto, cosa que no se llevó acabo. Ese año fungió como réferi del Torneo dePoesía, y la única relevancia que tuvo con Verso Destierro fue su donación de bolsasde café para el Encuentro de Poesía Independiente y sus editoriales, ese mismoaño. A finales del mismo 2008 las relaciones con él fueron concluidas.

11. Verso Destierro ratifica que el señor Eric RenéMartínez Vázquez no está relacionado con la Editorial Verso Destierro y que deningún modo tiene representación alguna en nuestra editorial para realizartrámites de ninguna índole. Cualquier intento de realizar ediciones o cualquier actividad anombre de Verso Destierro, favor de reportarlo, ya que la editorial no se haceresponsable de cualquier trato que esta persona realice dentro del mundoeditorial, así como en la promoción cultural.

12. Elseñor Eric Marváz a través de diversos proyectos ha emprendido una campaña dedesprestigio contra la Editorial Verso Destierro, por lo cual los invitamos aconocer nuestro proyecto de primera mano para evitar la distorsión otergiversación de nuestro trabajo.

13. Elreconocimiento que ha logrado la editorial y promotora de poesía, VersoDestierro, se ha ganado con trabajo, con mérito propio, y con el cumplimientode todos los proyectos que dirige de manera autónoma, así como con elprofesionalismo en todas las áreas en que los desarrolla, y no por el favor niinfluencia de ningún tipo.

Para cualquier duda o acercamiento,quedamos a sus órdenes.

Atentamente

Adriana Tafoya y Andrés Cisneros dela Cruz

Editores de VersodestierrO

www.versodestierro.com

"Ópera de la tempestad" en la FIL

2011-10-24T00:15:00.000-07:00

Algunas fotos con Roberto López Moreno y Armando González Torres durante la presentación del cuarto poemario de Andrés Cisneros de la Cruz.

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"Ópera de la tempestad" en la Feria de Libro del Zócalo

2011-10-18T23:53:00.000-07:00

Como la nieve que dejan en la poesía los muertos

2011-10-05T03:53:00.000-07:00

Por Moisés Ramos Rodríguez

La poesía siempre está respondiendo a los porqués que la realidad nos impone. Cada día, con su voracidad de 24 vientres por hinchar con 60 minutos de acciones, nos exige responder a un sinnúmero de cuestiones que, a veces por comodidad y omisión, dejamos pasar, pensando que de ese modo desaparecerán.

Mas la poesía, ese instrumento agudo, jamás domesticado, enrostra a la realidad, sabe que es su espejo y no le amedrenta el responder siempre, no importa cuál sea la pregunta.

Lo que el poeta sí hace, a través de la poesía, es elegir a qué preguntas dar respuesta.

Y esto es lo que ha hecho Andrés Cisneros en su poemario Como la nieve que dejan los muertos. Ha elegido cuidadosamente, con la filosa guía de la palabra, qué responder de lo que la realidad le pide. Y esta vez responde para hablar de muerte, para pedir sean muertos ciertos hombres y explicar, con ello, el mundo que le grita y exige poemas, sus poemas.

Rotundo de imágenes que nos despiertan, de ritmos y una voz que nos convida a otro sueño, aún más verdadero, el poemario de Andrés Cisneros sigue la tradición que todo poeta ha de continuar: la de hablar del tiempo que le ha tocado vivir, de sus circunstancias (en nada distintas a los de otros hombres, igual de difíciles y asombrosas), de su destrucción o permanencia.

Cisneros también habla, como todo poeta que se precie de serlo, en la plaza pública, no para amenizar reuniones a la luz de la abulia y la más sedada vesania, sino en voz alta, altisonante y para remover al lector hasta sus últimas consecuencias, para que se levante y ande, no para que guarde el libro en el estante y se eche a dormir, otra vez, intoxicado, aparentemente plácido.

Tomo ahora uno de los dos ejemplos que más me ha llamado la atención de Como la nieve que dejan los muertos:

El primero es el poema de la página catorce, que se ha venido anunciando desde la página once, cuando el poeta ha escrito: “Mi violencia está en el arte de hablar”, y en la página siguiente “¿No es también la violencia la exultante vida de lo vegetal…?”, para afirmar en la página trece: “la memoria sólo reproduce el camino del olvido”, camino que el poeta recorre para hacernos recordar.

Ya en la página quince, después de hablar de los fantasmas que rasguñan las ventanas, revela de quién habla, a qué muertos se refiere el título de su libro, esos que “sólo son capaces/ de buscarse/ en lo profundo, dentro/ del caracol oceánico del cerebro/ en la blanca casa de la Muerte/ alumbrada por la oscura lámpara de la Vida”:

Después, el poeta pide casi a gritos: “Si el hombre no sirve, que lo maten/ que le amputen lo que sobra:/ uñas y párpados/ que le corten las orejas a los sordos/ que le saquen el corazón a los cobardes/ ojos a los que no quieren ver/ ¡tanto desperdicio de órganos!/ para qué tantas manos inútiles / ¡qué las corten!/ que amputen esos dedos/ y se riegue con sangre/ el jardín de la inteligencia”.

¿Por qué, en medio de un mundo de fraticidas, de hombres violentos que cercenan, en la vida real de las playas de descanso y los desiertos del norte, a madres embarazadas y niños tiernos, por qué, pregunto, el poeta pide sean asesinados los hombres que enumera?

Porque esos sordos que no quieren oír, esos ciegos que no quieren ver, hubieran evitado esta guerra; porque los sordos que ya no necesitan sus orejas, hubieran escuchado el grito y el clamor de la realidad y hubieran dado una respuesta; porque tantos órganos habrían servido para responder, pero no, las piras funerarias crecen, y los hombres enlistados nada hacen, nada los conmueve.

Al proponer esas muertes y mutilaciones, el poeta sabe que las manos de los muertos se extiende buscándolo, y se prepara, avisa: “Pero antes envenenaré a los perros/ que orinan el árbol endurecido de la vida/ y esperaré/ que les arrojen cal junto al cadáver/ de sus amos”, que para eso es la poesía.

El segundo ejemplo que tomo del poemario de Andrés Cisneros es el poema “La mujer que se fue a caballo”, porque ante la propuesta del poeta de abolir lo que no se usa en el cuerpo, debe haber una respuesta, y la da aquí. La mujer que se va, no huye (pese a que el poeta lo escribe así), se aleja del páramo de muertos que quieren retenerla “atraviesa/ bañada en aire/ la densa masa de las sombras/ las figuras efímeras de las nubes” y “si estuviera en la punta del risco/ alcanzaría a ver la tierra entera”.

La mujer, la contraparte de los muertos “huye/ ella que no pertenece/ a la aldea de los viejos/ pozos del miedo/ donde vierten el cuerpo de los seres/ para alimentar las piedras”. Mas la mujer no huye y tampoco ejecuta una venganza; responde y el “pasado surge sólo/ para consumarse/ y los asesinos tranquilos morirán/ en su cama”.

Y nosotros somos ellos, los asesinos que se acobardaron y están jubilados. Lo escribe el poeta: “Los primitivos/ —quiénes son ellos— nosotros/ que matamos una doncella/—basta las voces lo ordenen”.

Por eso, a la mujer que se va a caballo hacia el futuro, arraigada en el presente, en el instante, relata el poeta “nadie la sigue/ huye sola del galope/ que escucha tras de sí/ son las pisadas de los muertos/ la gran hoz/ que le arrancaría la cabeza si se detuviera…”.

Después de este poema, el poeta habla a su hija, habla a los hijos de esta especie que se asesina sin razón para satisfacción de los promotores del miedo, y le recuerda que, si alguna función ha de tener la poesía, es la de encontrar “la lámpara que greca el limbo y el tálamo”, le pide que la busque y le dice: “cuando lo hagas/ verás la sustancia negra/ de la cual brota/ toda luz que cabe/ en un millón de años/ y entenderás al mar tejiendo/ el manto de la tierra/ con los dedos de su espuma”.

Entonces, cuando estemos despiertos, cuando nuestra cotidianeidad sea la poesía, escribe el poeta a Manon, entonces “cambiará la densidad del agua/ y llegará el mar/ pero tendrá/ otro nombre”. Manon sabe que este es un poema oscuro, porque duele, pero se refleja en los ojos del poeta, y sonríe.

Por los dos ejemplos anteriores, pero también por todo el libro, vivificante y breve, que ya ha llegado a la segunda edición, lo cual demuestra en parte su valía, proclamo que debe ser leído Como la nieve que dejan los muertos, pues Andrés Cisneros de la Cruz, no lo olvidemos, ha traído hasta nuestra casa, la oscura lámpara de la Vida que es también la poesía.

Recién editado: "Ópera de la tempestad"

2011-08-11T17:45:00.000-07:00

Del nuevo poemario, Neri Tello, comenta: "Andrés Cisneros de la Cruz se ha caracterizado por ser un poeta que deja de lado la exquisitez, la retórica, la hipocresía, para abrazar la rebeldía, la provocación, el cuestionamiento. En Ópera de la tempestad, el odio y la repulsión son parte de la respuesta; canto que provoca revoluciones, e ironiza con las figuras sagradas de la historia, para provocar en el lector la reflexión y la ira. La poesía, más que nunca, debe unificar al hombre con sus contemporáneos; este contexto ha hecho de Andrés un poeta convincente y que es congruente tanto en su forma de escribir como de actuar".

Ópera de la tempestad

Quizá estés ahí

y hermoso sea que no te llames hombre.

entre todo lo creado será una hermosura

esta inmensa isla de trigo,

cuando nadie te nombre

Cuando Nada te de nombre.

Adriana Tafoya

Qué tal si el mundo fuese un hombre enojado, furioso.

Un hombre hambriento, raído;

roto paño amarillándose, a secas.

Si el mundo es la desesperación de un hombre,

hombre hecho pedazos por dentro

carcomiéndose,

ansioso en su rencor:

hombre necesitado de comida,

tacto, confianza.

De un beso:

con urgencia de ser

brutalmente desmembrado por alguien

y reconstruirse. Con necesidad

de dirigir el ruido en el espejo

de armar el rompecabezas sobre el piso

y juntar cada pieza

para elevar los ojos y en ellos, concebir una nueva mirada.

Qué tal si el mundo es

un hombre que de verdad lo intenta,

y vuelve a encontrarse

con el mismo hombre cada vez que lo logra,

con los mismos dientes, la misma angustia,

con el mismo gesto

arrogante, impasible,

resignado a cargar sobre los hombros

su narciso enfermo

su orquídea vacía,

su filosa llama.

Qué hacer para ayudarlo

si es un viejo sin escrúpulos,

cómo abrir el grillete de su soledad sangrante

hacerlo descender de la ruleta rusa

salvarlo sin una bala

trozar su redondo sí

Cómo limpiarlo de su cuerpo,

de su apretada boca:

empujarle a salir de su mente en ruinas,

taciturna entre las cuatro paredes

de un santuario;

cómo esfumar la puerta

de la casa en llamas tras de sí:

cómo lo quemas sin volverle tizne,

lo ahogas, sin hacerlo humo

cómo desfiguras su maldito rostro

que no se cansa de reflejar las arrugas del miedo.

Cómo volverse otro cuando el Uno es Uno mismo.

Qué tal si el hombre

olvida el atavío, la cara

la ceniza, la lumbre,

el polvo y el muro que contiene al agua,

que tal si anega hasta el último cabello

en el mar

a media noche,

para ver la lluvia desde el fondo de un pozo,

qué tal si se hunde en la cabeza encrespada

del azul

e igual que un pez

ondula, oscila, encorva. Igual que ojo

frío se cierra. Y después

se mantiene quieto.

Qué tal si el mar lo retorna en su lengua

—al que fue hombre— con un verso, desnudo

sobre las rocas, atravesando la luz, sin ropaje

como la noche, exacto al compás

con el que avanza la tierra,

al mismo ritmo,

al mismo pie, igual que si de pronto

debajo de la lluvia y el fuego, fuera un niño

que mira a través de las cosas

en cada uno de sus instantes y cada una de las palabras

a Sidérea, viva en su mente, murmurando,

en una extraña fonética de aves, o dunas,

un cántico —que semejante al agua— quema.

Qué tal si vuelve el que era Nombre

ya sin casa, ya sin tiempo, ya sin hambre,

ya sin amo, ya sin furia.

Homenaje Póstumo de la poeta Norma Bazúa

2011-04-27T17:05:00.000-07:00

Que me tiren al mar / como a los marineros

pero con música. / Quiero que toque la tambora

cuando me muera / me quiero llevar la música

al fondo del mar / al cielo

¡Por si allá no hay!

Jueves 28 de julio 2011
18:30 Horas/ Centro Cultural España

Guatemala 18. Centro Histórico.
Atrás de Catedral. Metro Zócalo.

Comentarios y lectura
Porfirio García Trejo, Yolanda Ortega Rizo, Ernestina Yépiz,
Guadalupe Lizalde, Enrique González Rojo, Andrés Cisneros de la Cruz,
Santos Velázquez, Marivilia Carrasco (hija de la poeta).
Pintura de Felipe Gaytán.

Comparto con ustedes dos poemas de la maestra:

Distancias bemoles

(fragmento)

Mi padre me dijo

Lo que tienes realmente hermoso

son el pelo y los dientes

Pobrecita hija mía

bastante desprotegida naciste

Dejadita de la mano de Dios

Cuando me di regalada al amor

porque no creí que dones tan escasitos

valdrían gran cosa

me acariciabas el pelo

como a perro faldero recién bañado

Y los dientes

no me los viste nunca

porque a caballo regalado…

Ahora comprendo tu obsesión preciosista

por las yeguas de pura raza

y las perras de caza mayor.

La alforja de la sal

(fragmento)

Olvidando su condición de animal de agua

salta retando a las gaviotas

pierde pie en el aire

se borra su intención de vuelo

Alcanza uno más alto-el de la muerte-

llevado por esas otras alas

Tristeza por la muerte de la poeta Norma Bazúa

2011-04-24T03:33:00.000-07:00

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Norma Bazúa
(1928-2011)

En una de sus últimas lecturas.

Este sábado 23 de abril de 2011, la gran poeta Norma Bazúa Fitch, una de las voces más singulares y profundas de la lírica nacional, a sus 82 años, falleció a las 17:30 horas, en el Hospital de Cardiología de la Ciudad de México, por una complicación cardiorrespiratoria.

Fue ingresada al hospital el pasado viernes, después de sufrir un desvanecimiento en su casa, mientras corregía la última versión de sus poemarios “Una chispa del cuerpo y ya el incendio del sueño” y “Ataúd de arena”, libros que pronto verán la luz (en coedición con las editoriales Verso Destierro, Amanuense y Poetas en Construcción).

A la poeta autora de Cómo dibujando las distancias, De ser, amor y muerte, A manera de pre-texto el mar, Boceto para un palabrario, Varo entre remedios caseros, Flor simultánea al fruto y Aprender la muerte, entre otros., se le rindió homenaje por parte de proyectos y editoriales independientes, desde el año 2010, que tuvo como sedes la Feria Internacional del Libro del Zócalo, el Museo de la Ciudad de México, la Feria Internacional de Minería, el Teatro del Pueblo, y en el que estuvo acompañada de los poetas Enrique González Rojo Arthur y Max Rojas, entre otras importantes presencias.

La fecha contemplada para la clausura de su homenaje, el próximo jueves 28 de abril en el Centro Cultural España a las 19 horas, se mantiene en pie, “para conmemorar la obra tan rica e imprescindible de una poeta valiosísima como es Norma Bazúa, y ahora más que nunca, pues los poetas raras veces son reconocidos en vida, lamentablemente, según comentó el editor y poeta, Santos Velázquez.

En el portal de internet “Poesía en Sinaloa (Literatura en Latinoamérica)”, la maestra Norma Bazúa, ocupa el segundo lugar de los poetas más conocidos de su generación en el estado, sólo después de Jaime Labastida, y actualmente el Instituto Sinaloense de Cultura, prepara una antología con obra escogida de Norma Bazúa, edición que estará a cargo de la también poeta Ernestina Yépiz.

Ana Norma Bazúa Fitch nació en Los Mochis, Sinaloa, en 1928. En 1976 le otorgaron la Flor Natural de Guasave, y en 1986 fue finalista del Concurso Internacional Carmen Conde, España, y fue merecedora del premio JOMAR. Fue incluida en múltiples antologías, entre ellas, Las divinas mutantes, Diccionario biobibliográfico de escritores de México (1920-1970), 40 Barcos de Guerra y La semilla desnuda (Poesía Viva. 90 poetas, 90 poemas), 2010. El Homenaje Nacional por sus 82 años fue organizado por la Editorial Verso Destierro, Poetas en Construcción, Centro Cultural España, Amanuense, el Encuentro Nacional de Poetas y Narradores Max Rojas, Sapiencia y Metáfora (hoja de poesía).

Sobre su obra escribieron poetas ahora ya clásicos de nuestras letras. Carlos Pellicer en 1960 dijo sobre ella: “Norma Bazúa abre su ventana para que escuchemos su voz, dentro y fuera de su casa y sepamos de sus sueños, de su amor, de sus sufrimientos, de su ternura engarzados en el oro más puro de la palabra”.

Y el poeta sonorense Abigael Bohórquez: “Norma sabe qué es lo que está haciendo, hace lo que se necesita hacer y la salvan ya su constancia, su temple, su carácter, su tenacidad, su pleno conocimiento de que lo que está realizando es el mismo nacimiento del mundo”.

En 1975, Luis Rius, poeta y ensayista español, escribió: “Estas canciones de amor nos producen, al lector, al oyente, una especie de asombro luminoso….palabras que han sido capaces de revelarnos una verdad a tal grado profunda, son palabras que cuentan al mismo tiempo que cantan… Palabras poéticamente consumadas”.

Para la poeta y ensayista Aurora Marya Saavedra: “Lo especulativo y lo formalista, no tienen cabida dentro del espectro creativo de Norma, poeta existencial y esencial, en quien se guarda una infinita pasión por la belleza… dictada por una inteligencia amplia y disciplinada que es la suya”.

Y recientemente en la Feria Internacional del Libro en el Zócalo capitalino, en la apertura de su homenaje, el poeta y filósofo Enrique González Rojo Arthur dijo sobre ella: “Norma es una de las principales plumas poéticas del país. Como suele ocurrir por estos litorales con artistas que han cuidado su independencia como la niña de sus ojos, no ha sido suficiente leída, ni publicada, ni puesta en el conspicuo lugar que le pertenece. Las cosas, sin embargo, tendrán que cambiar, ya que la importancia de su producción, la pujanza de su numen y el dominio de un palabrario que ya no es un mero boceto, exigen de manera imperiosa que el círculo de sus lectores se amplíe drásticamente y que los críticos vuelvan los ojos hacia un manantial en que un lirismo exaltado pero al mismo tiempo ceñido irrumpe a borbotones”.

El cuerpo de la poeta Norma Bazúa será trasladado a Los Velatorios del ISSSTE, avenida San Fernando 517, delegación Tlalpan, y será velado a partir de hoy a las 13 horas. Su entierro, abierto a conocidos y lectores de su poesía, el lunes 25 de abril, a las 11 horas, en el Cementerio de Tarango. Metro Barranca del muerto, subiendo por avenida Centenario.

También se llevará a cabo un homenaje póstumo el jueves 28 de abril a las 19 horas en la Terraza del Centro Cultural España, en donde poetas, escritores, editores, amigos y público en general, la despedirán. Los comentarios estarán a cargo de Enrique González Rojo, Porfirio García Trejo, Andrés Cisneros de la Cruz, Ernestina Yépiz, Guadalupe Lizalde, Yolanda Ortega Rizo y Marivilia Carrasco Bazúa (hija de la poeta). Habrá lectura de su poesía.

Me postulan para ser uno de los hermanos Arreola

2011-04-19T01:23:00.000-07:00

El pasado viernes 15 de abril, en el Ring de letras, organizado por Conaculta, tuve la fortuna de ser citado en el periódico La Jornada, aunque de una extraña manera, con una frase con la cual concluyo un poema que será incluido en mi nuevo libro, que está por salir, Ópera de la tempestad. Aquí les copio el fragmento, en donde los hermanos Arreola son "acusados" de citar tal poema: "Alonso Arreola y Chema Arreola no se enfrentaron entre sí pero confrontaron al público con letras y guitarra: No sé qué hacen aquí sentados, mejor dense la vuelta y regresen a sus vidas. No sé qué hacen aquí, porque la función apenas va a comenzar".

Esta nota la pueden leer:

http://www.jornada.unam.mx/2011/04/17/index.php?section=cultura&article=a02n1cul.

Pero si quieren leer otra nota del evento, con cobertura completa, vean: http://semanariodeportivodepoesia.blogspot.com/2011/04/cumple-expectativas-ring-de-letras.html

Aquí les comparto el poema completo, a manera de fe de erratas, espero que les guste.

Poemerolico

Como pueden ver soy como usted

y no tengo más arma que las palabras

todo el fuego de mis cañones quedó incrustado

en la rabia de cada día

No hay trampa

acérquese a escuchar

esta receta para romper el embrujo de la pobreza

el letargo del temor

la miseria de lo que nosotros

obstinados queremos ver como Imposible

Convencidos caminamos

serenos ante un sol ―que ya tiene dueño

aceptamos la realidad

esa que No nos pertenece

la tomamos

decimos sí

“quizá en algunos años

lo logre, sea yo

el nuevo carcelero

el señor gerente

del palacio, dueño

de la tienda y sus mascotas”

pero desciendes del tren

manchado con el sudor del prójimo

amodorrado de sueños líquidos

: Haz la paz

el amor

recomiendan para combatir el estrés

yoga (profilaxis del alma)

: haz nudos tu ser

date masaje en los pies

consiéntete

te lo mereces

trabajas todo el día

haz la paz : te dicen

esa es la consigna

no dejes que nada te agobie

tú estás en tu centro

concéntrate

déjate llevar al núcleo de los pensamientos

que te arrastren a otra superficie

imagina (como dice la canción)

que hay un mundo mejor

en el que tienes coche (bonito, del color que más te gusta)

casa (quizá no la mansión, pero lo importante es

que en algún momento termines de pagarla)

un dinerito guardado

y dos que tres pesos para ir al cine

y comer esquites, porque aquí

todos crecimos con la sensación de ser pobres

(hospitalarios y buenas personas, limpios ante todo)

guardándonos del lujo de las frituras en la calle

absteniéndonos de comprar más que lo (estrictamente) necesario

y esa es la ley

y se debe de acatar

a fin de cuentas la institución de nuestras ideas

así lo ha formulado

para no salir perdiendo

¿perdiendo qué?

ya no lo recordamos

tampoco importa

nadie quiere perder

¿o usted sí?

¿apostaría ahora mismo su vida

por una vida nueva?

¿No?

pero ni siquiera ha visto

esta otra vida

de la que le hablo

Ve a lo que me refiero

no se vaya señora

—fíjese, ahí está el detalle—

enójese

pero no se vaya

manotee, dígame el color de la ira

salpíqueme con su odio

Pero es

una mentira

no hay paz

la paz sólo existe

en el útero de la guerra

y cuando nace

se vuelve

nueva confrontación

del mundo

¿No es cierto

que cuando usted sale en la mañana

el vecino ya dejó la basura en la calle

y los niños rayaron el coche —el mismo de sus sueños— ?

Señor, señora, niño, niña

¿no es verdad que hay veces

que quisieran arrancarle la cabeza a golpes

al ladrón que se esconde en los callejones

(o al señor presidente que para el caso es lo mismo)?

Haz la paz

es una frase mal empleada por los médicos del confort

en todo caso hacer la paz

sería estar concibiendo todo el tiempo

¿y quién puede hacer eso?

¿Puede usted acaso resolver siempre todos sus problemas?

Somos un conflicto

un caos

un gran laberinto que nos lleva a otro laberinto

cierto, somos caos

pero no el caos en sí

Es como dejar caer los palillos chinos sobre la mesa

y luego escoger un orden para levantar cada unos de los palos

: somos ese caos

el caos de levantar todos los palillos

para luego volver a echarlos sobre la mesa

un conflicto que se renueva una y otra vez

―no hay paz―

en paz descansan los muertos

nosotros

ustedes

el niño de la bicicleta

el Juan y la señora de los tacos

estamos vivos

y nos encanta rabiar

sacudir nuestros cuerpos al ritmo de la vida

meternos bajo los aguaceros

enfermarnos

para estornudar la muerte

No sé qué hacen ahí parados, escuchándome

mejor agarren sus cosas, dense la vuelta

y aléjense de aquí

regresen a sus vidas

porque la función está

por comenzar

Cántico para la boca de Adriana

2010-12-31T01:23:00.000-08:00

Qué bella boca

—la reconozco—

yo he bebido vino de esa vosa boca

de ese ojo de agua mineral

he guardado en las venas de mis manos su exquisito líquido

de labio fractal —le he besado, sí—

invisible, la bráctea tilde de sus grafías sáficas

el garfio en la corona de su Dama, de su alfilada efe

los plexos, folículos blandos, los semas

significantes de su oscura boca, —qué (f)ermosa

forma de fermentar las (ph)alabras—

te reconozco

sabes al dulce de la toronja

a la carnosa gota que madura en gajo

la sabia textura que sabes marinar en el color del alba

Sé, eres la boca

la feroz —nunca falaz—

boca que obsequia formidables figuras

o falenas veloces que se guardan, burbujas de azúcar en mi oído

y se zurcen, pérgola o umbral

verde oblea que se inflama hasta florecer, espina

necesaria palabra —suya boca—

su molino que demuele las sustancias mágicas donde Ella es

y cambia, y fabrica ese bélico aroma

ese ímpetu de limpiarse el polvo que dejan en los nudillos las cosas

Esta boca

es bella porque la he visto decir cosas materiales,

la he visto construir capitolios enteros

con su lengua de mar —o mortaja—

la he visto producir de su oscura fosa, entre los dientes,

el castillo interminable de las palabras que son

actos, objetos animados, seres vivos

que deambulan en esta realidad insuficiente

y clara, de saber

que esa boca existe (incluso oculta detrás

de los árboles infernosos

de lo Aparente)

a pesar del Cáncer reinante

—ya te reconozco—

y deseo palparla con el hado, de éstas, mis falanges

tocarla cuando cierro los ojos —suturo estas bocas ansiosas de ver

las coso, les clavo las pestañas

a estos pozos dientes blancos

sólo para oírla

para reconocerle, boca que me ofrece el alimento

el beso limpio de la palabra

en mi boca —ojos sedientos— herida

de vino y palabra, y vida

y palabra, y más

siempre más palabra, hermosa

—sólida— elegante estructura de sí,

bella porque domina el primero de los juegos de guerra

la nupcia de su ágora y su égloga

su parábola exótica,

su marib-biram

le reconozco

—amo esta boca—

porque no pertenece, no es la sereníssima Saba

y no obedece ni bendice

ninguna mina

ni respeta o accede

a la inteligencia inútil de cien (o mil) hombres

—que piensan lo mismo en sí—

y no busca comprender ni solapa

este rito de adorar

al Orfeón

al buey o aleph

no hay alfabeto que exista para descifrar el lenguaje de esta boca

y es bella, qué bella boca es,

con su palabra lúcida, su hipérbole o parábola

su pérola, pericardio de su lengua

o su perfusión de vocales (abiertas)

alfil que corta la vida, y deseo

ver cómo hace sangrar al tablero

con el bisturí de la inteligencia; cierro los ojos

sólo para oírla, para reconocerle, boca que me ofrece al pez:

beso limpio del mar en mi boca deseosa

de vida y palabra —y más,

siempre más— más palabra.

*A petición de un lector que transeúnte habita la ciudad, aquí comparto con todos este poema escrito para las que gritan y no para las que callan.

Con José Cruz en Faro de Tláhuac

2010-10-23T15:39:00.000-07:00

Se presentó el libro de poemas del ex cantante de Real de Catorce.

La poesía contiene un largo espectro de posibilidades, que se remonta y expande, hasta el primer gesto que pudiésemos concebir como "acto poético". Dentro de esta gama, el rock (y su génesis, y sus derivados), es decir, esa música que rueda sobre cuatro ruedas, es una conexión con la poesía que a lo largo de los diferentes tiempos ha funcionado como eje ritual para concretar las realidades. Así como en la prehistoria los tambores y las percusiones en general funcionaron como base de la danza, que "reunía" a la horda en torno a una misma "escencia"; o en épocas más cercanas, los coros griegos eran la conciencia social de la Comunidad, y ya más constituido en gremio profesional "los cantores romanos", que bien derivaron en juglares bajo el mando de los sacerdotes del primer milenio, y que fueron base fundamental para la construcción de las "lenguas romances", y sin dejar a un lado los "rapsodas" que se constituyeron como "profesionales de la poesía" al servicio de la corte, o dependiendo de la época, de la clase burguesa.

Durante la lectura con José Cruz.

Así ahora, como en el siglo XIX fueron las canciones populares, que gracias al perfeccionamiento de los instrumentos y su fácil acceso a las clases "plebeyas", dio origen también a los "autores musicales" y a la canción ya como un género músical más que lírico. Así, el siglo XX con su individualismo, y por ende su caos en la sinergia de todos los seres, da como hijo, con base en esa percución tribal del principio de los tiempos humanos, y con la tecnología del artefacto: al jazz, al blues, a la música rodante: el Rock. Música hija de toda esta tradición de "consolidadores de tradición", que ahora más que nunca marcan su propio camino, y dejan claro que la poesía (no como creadora de tradición, sino como constructura de particularidades) es su ente dialogante y su musa, su base conceptual: es decir, alimento para generar esas canciones que día a día constituyen la realidad tal cual la conocemos.

Sus poemas estuvieron presentes en voz de algunos colaboradores.

En caso contrario, en caso de que el autor de canciones se deslinde de esta base poética, corre el riesgo de conformar la realidad del mismo modo que lo ha sido, y no aportar así ninguna variable (caer en el Conformismo, vanguardia de los quietos). Todo gran artista sabe que lo único que le queda a su arte es poner su grano de pólvora (la cita es de González Rojo) para dar un nuevo rasgo a esa gran escultura invisible que es la humanidad. Y José Cruz, lo sabe. Por eso estamos aquí leyendo su libro de poemas.

Árbol nocturno de la victoria

2010-08-02T23:39:00.000-07:00

I

Los colonos de la colonia Popotla este año tomaron una decisión que presentaron como propuesta al gobierno del Distrito Federal, y que estaba planeada realizarse con o sin aprobación de éste: la decisión fue convertir oficialmente el Árbol de la noche triste en el Árbol de la noche de la Victoria.

La ceremonia se llevó acabo el miércoles 30 de junio. Desde las primeras horas del día empezaron a llegar tanto colonos como invitados, artistas, danzantes, grupos diversos y autoridades al lugar. Cámaras de video y fotógrafos también se sumaron al evento, y entre el aullido de los caracoles y el copal que envolvía al árbol como un espiral la ceremonia estaba ya en la mirada de todos.

Los tambores, y el tradicional ritual en plena calle, de los danzantes, daba al momento un carácter emotivo, pues el sentido de la danza volvía de algún modo, y era, por lo menos en ese momento, una especie de toque marcial, un tambor para mover el corazón al ritmo de la guerra. Qué otra cosa es esta poética, sino una poética Mexica, un corazón latiendo para la victoria.

Dieron la bienvenida, y punto seguido, comenzó la literatura. Un cuento de Esther Alvarado para la ocasión, y un poema mío, creado expreso para este día. Después siguieron los bailes, más cuentos, historias nuevas sobre el suceso, y así hasta altas horas de la tarde.

II

Desde 1520, después de la derrota de Hernán Cortés, bajo las manos del primer independentista, Cuauhtlahuac (Águila sobre el agua, y no Cuitláhuac), han querido investir al Ahuhuete que yace sobre la avenida México-Tacuba, en donde simbólicamente, se dice, se libró la mítica batalla, con un vestido de tristeza y luto, visión que corresponde a la de los vencidos, que en esa ocasión, ciertamente, no fuimos nosotros.

Para los que habitamos en esta tierra, los que ocupamos esta geografía, los que no somos los "derrotados" de esa noche, desde este año, 2010, día 30 de junio, día en el que hace 490 años venció el Águila de agua a Cortés, festejamos la Noche del árbol de agua, noche antigua y de fiesta.

Por invitación de Esther Alvarado, que presentó un cuento para la ocasión, escribí un poema para conmemorar, y festejar sobre todo este día y aquí lo comparto con ustedes, y los invito a la fiesta que cada año se realizará a partir de este 2010 y todos los años, por este día de la Victoria.

Restos del Árbol y plumas como arcoiris de agua.

Mural creado en uno de los muros que rodean al Ahuhuete incinerado.

Yo durante la lectura del Árbol nocturno de la victoria.

Fragmento del mural.

Texto donde se da noticia del Árbol de la Victoria.

Árbol nocturno de la victoria

Rayar un corazón de agua

Adriana Tafoya

Sale del mar el sol

en armaduras de espejo

sobre cuatro patas avanza

para cortar en siete la selva.

Asoma un ojo iracundo

su corazón sediento,

trata de guardar su fuego en ornamentos de piedra

y descortés, se siembra para brotar en cabezas de hombres muertos.

Pero

la noche verde lo espera

con su mano barroca de agua, sílaba al ritmo del sueño bailando,

sien veces sien, raíz de cristal: navaja líquida.

Maraña de aves,

una vez la vimos

cómo su pie fue un árbol, hundido

en la tierra, y los ríos en sus talones

terminaban espuma: aprendimos la danza de sus hojas

guerreros bailando alrededor de la hoguera,

circulando en las venas entrecruzadas del tronco,

bocas y ojos sus hojas, coros del viento, tormenta eléctrica:

trizas el cielo, y caen en gotas los espejos:

Árbol de lluvia

lávanos el día, desprende sol de nuestra frente,

arráncalo con una ola enorme, con una mano,

para comenzar la nueva cara del día.

Al dar vuelta la página

tres pordioseros llaman al árbol

y éste se vuelve follaje de humo

pero el árbol se acomoda el cabello en llamas, lo aplaca con su mar

apaga la falda de fuego, lo sofoca en la profundidad

que espira en la palma de su mano

se vuelve carbón

oscuro diamante que encierra todas las caras del cero

y ondula sus negros brazos.

Horizonte, aletea, apaga tu vela:

ahuehuete pájaro, conviértete

en huevo vacío, abriéndote en medio del desértico Seri, relámpago

en medio de la piedra, ciclón:

agua, vuélvete tú misma, ave azul de infinitas alas, vuela,

quema el mundo en tus manos de río, con tus dedos de agua sostén esta burbuja

que guarda al invierno, y que en lugar de nieve, caigan tus uñas,

y cada una de las escamas en tu atuendo

cante y transforme tu imagen en lluvia.

Esta vez el árbol es ella, la victoria,

nabla del eje, parábola doble que tiene por vértice un beso.

Toda revolución termina en tablas, si alguien vence será conquista.

En este terreno no hubo tablas, no hay revolución,

sólo hubo agua turbia a manera de sangre.

Pero esta vez la fronda de la victoria destroza los trebejos

sólo para ser volución del ojo cuántico de Aquila,

pero qué victoria.

El agua toma sentido si tomas de ella,

gira, azulada esférica avanza la anciana:

el faisán es árbol que camina y vuela hacia dentro,

y desaparece en tu frente. Ella,

Sabina, árbol de la noche alegre,

plisa volutas, hilos de plata, heno:

riso de canas es su plumaje de guerra.

Tuya es la vida, Arbora, árbol de la noche hirviente,

y en esta ocasión, queda clara la historia

noche de triunfo para la verdad

tornado de hojas

para ti, Sabina, líquida águila, árbol

de cuatrocientas mil voces:

vista superior

de la primera explosión del agua

detenida, eternamente

en esta noche

tan violenta y fantástica

como la concreción de una larga batalla.

La inesperada poesía

2010-06-25T17:04:00.000-07:00

Del por qué no llega un libro de poesía a tus manos

Para algunos soy uno más de los ambulantes. En ocasiones, me han llegado a ver como el hermano que distribuye las Atalayas. No ha faltado quien me ha dado una “limosna” y ha huido convencido de su buena obra, sin detenerse siquiera a ver lo que traía en las manos. Llegan a haber los que piensan que robo y luego revendo. O que compro y luego subasto. Varias personas aseguran haberme visto en más de un lugar a la vez. Dicen, soy muchos. También me han visto como vendedor de Jafra o de Andrea. Una ocasión en un vagón, en la estación más profunda del Metro, atorado entre la gente, leía poesía en voz alta, gritando contra el ruido mudo del silencio, y hubo un señor de sombrero que dijo “eres un héroe”. Me han abucheado, pero también aplaudido en los camiones; en el micro más de dos personas han llorado con un poema, y otras tantas se han dormido. Para los microbuseros soy “el poeta” o “el joven” (algunos piensan en la diferencia); los policías me ven como para darme una suculenta mordida, pero al final terminan con dos libros bajo su brazo (y “quién sabe”, se preguntan ellos, “para qué”). Los ambulantes me ven con rareza, me confunden con “universitario”; pero en la universidad me quieren ver “fuera de reglamento”. He declamado poemas de poetas conocidos y desconocidos, y al cabo lo que se llevó la gente fue la poesía. Soy el encargado de llevarte poesía, a las manos, al oído, a los ojos, a la mente; sin embargo hay cafeteros que insisten en verme como una mosca que molesta al cliente; señoras de la cultura que imaginan soy un paria necesitado de una sonrisa; directores de centros culturales que me enaltecen como a un polizonte dentro de sus barcos blancos y estancados. Una vez un hombre odió mi trabajo, por considerarlo poco elegante, pero al año volvió a comprarme un libro. Un indigente, de entre 112 personas con auto y comida, me compró un libro y lo leyó. 300 personas me dijeron “no”, 134 me dieron la espalda; 60 me escucharon; 30 asintieron y me dieron la mano; 20 compraron un libro; 10 lo leyeron; 5 lo regalaron; sólo 1 lo guardó y recordó mi nombre.

Andrés Cisneros de la Cruz

Poeta y promotor de poesía

Primicia de las "Lecturas de Etiqueta"

2010-06-10T02:00:00.000-07:00

Otra forma de ver Babel

2010-06-04T02:29:00.000-07:00

Francisco Javier Estrada, Renán, Martré, Adriana Tafoya y Enrique González Rojo Arthur.

Inaugura Lucero Balcázar la Casa del Poeta Enrique González Rojo.

Lucero Balcázar, Raúl Renán, Gonzalo Martré y Enrique González Rojo.

Luna Montenegro, Araceli Carrasco, Raúl Renán y Adriana Tafoya.

Thelma Morales, Lucero Balcázar, Raúl Renán y Gonzalo Martré.

Poesía México-LosÁngeles en el Chopo

2010-05-05T12:08:00.000-07:00

Lectura en el ATRIO

2010-04-12T23:39:00.000-07:00

Cràse (poesía en Portugal)

2010-03-24T17:06:00.000-07:00

Hasta que la poesía nos alcance

2010-03-08T15:27:00.000-08:00

Por Carlos F. Ortiz

Las imágenes creadas por Cisneros de la Cruz nos instalan de pronto en paisajes apocalípticos, donde el futuro se vislumbra como algo atroz y espantoso, lleno de criaturas malignas que se van devorando, como si fuera una cinta de terror o ciencia ficción. Pero hay algo que nos conmueve en ese mundo. El poema tiene algo de romanticismo, y logra por momentos que la noche no es negra como dicen / y afirma que (ni siquiera es noche como afirman) (…) la noche blanca, sí / con mano fría me envuelve / y con pálido labio me besa.

Como película de David Lynch o la cinta dirigida por Richard Fleischer, Cuando el destino nos alcance, el libro de Andrés nos presente una distopía: es decir, esa manera de vislumbrar la realidad de manera opuesta al ideal. Se asoma a ese espejo donde la realidad se transforma en ese algo, ese otro mundo que nos permite observar lo más corrupto de nosotros mismos.

En cada poema se va manifestando un gesto distinto de nuestro rostro, una multiplicidad de caracteres. Es como si nos encontráramos rodeados de espejos, y ahí dentro nos multiplicáramos; como diría Bioy Casares: en todo eso que somos y que tememos. Seres que se reflejan en cada imagen, en cada palabra que los va nombrando, criaturas tan terribles como sus dioses o sus miedos (que son lo mismo): orcos, espectros, gusanos marinos y otras criaturas.

Y pregunta, “¿quién eres cuando de pronto Nadie te reconoce y sólo quiere / verte cara de espectro / o accesorio de ciudad triste y desvencijada”. Para entonces el poeta ha dejado de nombrar el mundo para así crearlo: mejor dicho descubrirlo detrás de esa tela que lo tiene oculto a nuestros ojos y nos entrega sin maquillaje los rostros de la humanidad en sus variadas facetas.

Aquí hay ecos que se van volviendo nítidos por medio del lenguaje, fotografías que dan forma a esas criaturas que no salden del closet, sino que están ocultas debajo de la piel, entre nosotros, esperando poder devorarnos tranquilamente en ese banquete esperado y descubrir dentro “…cuáles serán nuestras últimas palabras / en el lecho de la Muerte”.

Aquí la poesía es, no cabe duda, un viaje constate a nuestro interior, a nuestros temores, es esa Loba como la llamara Jorge Boccanera. Una loba que nos amamanta, pero también nos llena de terror.

Trompetas de bienvenida a los 40 Barcos de Guerra

2010-02-16T00:56:00.000-08:00

La ley de los cuerpos

2010-02-13T16:34:00.001-08:00

Mordaz la ley de la garra
(del perro que rasguña no los ecos, sí en el cráneo de la mente
y evita el brillo de lo muerto en sus ojos de lodo
y sale a masticar los ventanales del cadáver
para pedirle residuos de su bagazo)

El hombre es el asma que escupe el mundo
―deberá ser comida de las bestias.
Si el hombre no sirve, que lo maten
que le amputen lo que sobra: uñas y párpados,
que le corten orejas a los sordos
que le saquen corazón a los cobardes
ojos a los que no quieren ver
¡tanto desperdicio de órganos!
para qué tantas manos inútiles¡
que las corten!
que amputen esos dedos
y se riegue con sangre el jardín de la inteligencia

Escucho estampida de arañas en el techo del mundo
Escucho que vienen por mí los tentáculos de los muertos
Escucho un crujir de tijeras oxidadas que me partirá
/el cuerpo en gajos

Pero antes envenenaré a los perros
que orinan el árbol endurecido de la vida
y esperaré
que les arrojen cal junto al cadáver de sus amos.

Carta de renuncia pública a la AEMAC

2010-01-29T17:41:00.001-08:00

Esta carta tiene como propósito hacer pública y formal nuestra renuncia a la Asociación de Escritores de México, A.C. (AEMAC), por la cual pedimos nos desliguen de cualquier cercanía y relación con esta Asociación, así como también, pedimos, que por ningún motivo la AEMAC pueda pedir fondos o recursos a instituciones públicas o privadas para sus actividades, en nombre, o bajo el nombre del proyecto independiente Verso Destierro.

Renunciamos al "apoyo" económico de dicha Asociación. Si se hace un análisis de los recursos ejercidos por la AEMAC a lo largo de estos tres años, es notorio que se han monopolizado en torno a un par de proyectos: Literal y Viento en Vela. Al igual que la promoción de un encuentro internacional, el Vértigo de los Aires, por parte de los integrantes de estos mismos proyectos. Por tales motivos es que nos sentimos lejanos del carácter e interés de la AEM, que ha demostrado estar más enfocada en estandarizar el concepto de “poesía”, de tal modo que todo lo que alrededor se desarrolle sea sólo un “ruido”; forma por demás decir convencional de viciar el panorama de la poesía mexicana; de modo que estos proyectos no han dado aportaciones reales al contexto poético nacional, pues sólo han sido suma de modelos ya existentes en favor de sus intereses personales.

Los motivos de esta renuncia son de carácter ético, puesto que se han falseado los estatutos de la Asociación y han sido utilizados a su antojo y conveniencia, siendo estos maleables de acuerdo a sus caprichos para acaparar así los recursos que se piden en nombre de los afiliados.

Además de la deslealtad con sus escritores y poetas asociados, pues en lugar de aceptarlos como compañeros de trabajo en la cultura por un bien social, los ven sólo como rivales a destruir, y convierten el ámbito de los escritores en un hipódromo de “competencia empresarial”: esto incluye ataques por internet, y “descalificaciones” tanto públicas como burocráticas de los proyectos, principalmente fomentadas por el chileno Héctor Hernández Montecinos y Jocelyn Pantoja, a través de poetas jóvenes, e inocentes en el medio literario, que usan como carne de cañón. Esto puede resumirse en una frase de Pantoja, con la cual nos intentó aconsejar, y sólo evidenció su baja calidad moral en una reunión en el Centro Cultural la Pirámide: “Hay que cooptar a los escritores jóvenes para adoctrinarlos y aprendan mejor a trabajar para nosotros” (cita textual de Jocelyn, en aquel momento directora de la AEMAC).

En su momento se propusieron proyectos, pero la burocracia “especulativa” creada por el consejo de la AEMAC se encargo de que ninguno llegase a puerto, al igual que el de varios escritores asociados que también presentan aquí su renuncia. Al momento de entrar en la asociación, en el 2007, dieron a nuestra editorial un apoyo de 8 mil pesos para la edición de un libro, cosa que sucedió con otros proyectos que en su momento también se acercaron a la recién “renovada” asociación, que navegaba con la bandera de impulsar a proyectos independientes y artistas en general. Cosa que evidentemente no se cumplió.

Verso Destierro sólo realizó con la Asociación una coedición en el año 2009, (pues no hubo ningún apoyo en sí, ya que cada proyecto recibió 50 y 50 por ciento de la producción) del poemario del poeta mexicano Max Rojas, Memoria de los Cuerpos. Cuerpos I, con el cual obtuvo el Premio Iberoamericano de Poesía para Obra Publicada Carlos Pellicer, 2009. Único logro que obtuvimos, mismo que nos acercó en algún momento a esta asociación, para editar los libros que comprenden el extenso poema de Cuerpos, de Max Rojas, acto con el cual hemos cumplido al concretar este primer tomo con gran satisfacción, y dar por terminado este convenio, dejando así el contexto para que se sigan publicando los siguientes títulos con “diversas” editoriales independientes.

Por estas razones y amparados por la ley de libre expresión, pedimos a las instituciones pertinentes, se realice una auditoría, por motivos de transparencia, para ver en qué proporción los recursos monetarios se han monopolizado entre algunos de los integrantes de la AEMAC en relación a la cantidad de afiliados que existen.

Renuncia pública de los escritores:

Karina Falcón, Israel Soberanes, Hugo Garduño,

Homenic Fuentes, Adriana Tafoya, Víctor Manuel Soberanes,

y Andrés Cisneros de la Cruz.

Apoyamos la denuncia del poeta Marco Fonz.

29 de enero de 2010, Ciudad de México.

Carta de renuncia de Marco Fonz a la Asociación de Escritores de México

2010-01-14T00:15:00.000-08:00

Texto enviado vía mail hace un un día.

Pueden usar o publicar o difundir este textículo en donde quieran y como quieran. Alto ya a la corrupción de los poetas basta de que sean tan cobardes y lameculos. BASTA.

Hola:

Primero me gustaría decir que ya no quiero participar en el proyecto editorial Limón partido. Por favor si pueden ya no publicar ni vender mi poemario se los agradeceré mucho. Si pueden también borrarme de su página de internet por favor.
Gracias por compartir su editorial este tiempo, era un buen proyecto. En fin todo lo bueno se acaba.
Segundo:
Saliendo de mi tumba y volviendo a la vida después de los golpes tan fuertes yo no sé y que me dejaron apendejado pero ya estoy de vuelta y estuve viendo las fotos del vértigo de los aires y me pregunto: ¿En qué momento el Vértigo de los aires se convierte en el Vértigo de Hernández Montecinos o como amigos-poetas convierten un encuentro de poesía en la Jaula de las Locas?

Es en verdad detestable y rechazable la forma en que están desarrollando el Vértigo. Más que vértigo parece en verdad un riachuelo de cerveza barata con deslumbramientos de "poetas malditos" y todos vividores de un presupuesto que además es del gobierno que dicen atacar. Yo estuve en desacuerdo que se hiciera este tipo de "encuentros" . Parece que todos y todas sólo vienen a fichar y a creerse superpoetas, jajaja.
Yo voté para que Alberto fuera el presidente de la asociación de escritores, ¿cuándo va a comenzar su trabajo? Por qué más que Alberto es Jocelyn y Montecinos quienes deciden quién viene o quién no viene al encuentro. La mayoría de la gente que vino son amigos de Montecinos. Y es una lástima que en un encuentro de "Jóvenes" se asemejen más a viejos priístas con todo y la corrupción de entrega de premios y de becas y ahora hasta se les paga para que vengan a sentirse las divas latinoamericanas. Montecinos tiene alma de dictador es un buen Pinochet de la poesía. Y por favor no se vayan a sentir insultados, ya que ustedes insultan a todos cuando pueden se ríen de todos los que quieren y atacan a todos los que pueden y ningunean a todos también. Así que por favor no se vayan a sentir mal con estas palabras. O siéntanse insultados, a estas alturas me vale madres. Y no estoy borracho aunque después de ver sus fotos de vértigo me da vómito.
Las fotos son en verdad un duro ejemplo de que ese encuentro sólo es para amigos de ustedes y eso no es lo malo, lo malo es que digan que es un encuentro abierto y plural y cuando lees las fichas de los que vienen se da uno cuenta de que son puros amigos o de Montecinos o de ustedes. ¿De qué se trata? Por otro lado la calidad de los "jóvenes" "poetas" realmente es muy cuestionable. Un premio o dos o tres no hacen a un poeta. Y creo que ya teníamos suficiente con las divas mexicanas como para ahora soportar a las divas latinoamericanas con todo y su Zurita y demas caciques y malos poetas y malas personas. Es una pena que nadie pueda detener esta avalancha de mala poesía con dinero público y que Jocelyn y otros justifiquen ese gasto cuando lo que hacen es contactos para ser invitados a otros países y que vivan como sanguijuelas durante todo su pequeño reinado y que no se de la calidad que dicen tener.
La otra pregunta es si en realidad los poetas mexicanos crecen en calidad y en conciencia escuchando a tanto vividor de premios poéticos y tanta lacra latinoamericana que a veces ni en sus países los conocen completamente y que al final sólo traen una visión todavía más provinciana que la que hay en México. Y además todavía los publican y los presentan como POETAS con libros muy malos como el del mismo Montecinos. ¿Quién les lavó el cerebro? ¿En qué momento se pierde la autocrítica, y la crítica y todavía publican a otros amigos más? ¿Qué pasa? No se supone que Limón partido era algo distinto a las "editoriales alternativas" apoyadas por conaculta, no se supone que están en una asociación de escritores y que la función de una asociación de escritores es en parte formar escritores. No funcionarios poetas no burócratas poetas no borrachines poetas no vividores del presupuesto en nombre de la poesía. Entonces al final están siendo peores que las otras mesas directivas que antes tuvo la asociación. Qué lástima, de verdad, salieron peores que los otros a quien tanto criticaban.
Y quién en realidad se beneficia, sólo los organizadores o quién? Están repitiendo esquemas como tantos lo han hecho en México, todos los encuentros de los países igual de malos igual de corruptos e igual de pobres en propuestas estéticas o de un real beneficio humano y de espíritu.
Cuándo fue que la estrella literaria de Jocelyn: Hernández Montecinos repartió Limón partido para todos sus amigos. Yo no estoy en contra de ayudar amigos pero esto que hacen ya es descarado y no me gusta estar publicado en una editorial con tan poca visión y falta de ética. Y no me parece bueno que Jocelyn sea quien decida todo en la asociación y menos que un extranjero, ahora sí me voy a ver muy mamón, diga quién vale y quién no vale de la poesía en México, si ya tenemos a los otros cabrones poetas mexicanos que se la pasan haciendo eso y ahora permiten que un chileno les venga a decir quién es quién. Y además un extranjero tan corrupto y con ninguna propuesta real como lo es Montecinos y su grupo de "amigos latinoamericanos" . Y que les hagan creer todavía a ustedes que ustedes tienen opinión. Ya Jocelyn parece el Fidel Velázquez de la Pirámide y el Hernández Montecinos parece la Güera Alcaine. Y de verdad que todo lo que digo no tiene que ver con eventos de mi vida personal. Es que alguien tiene que decir que no está de acuerdo con lo que están haciendo y cómo lo están haciendo en la asociación de escritores de México a la cual pertenecí y dejé de pertenecer por lo mismo de la corrupción en otros años y ustedes salen peor. Porque no dejan a la poesía en paz y mejor ponen un negocio de promotoría cultural o algo por el estilo, pero no ocupen a la poesía en sus mamadas. Ustedes saben que hay poetas que han dado su vida al poema. No se vale ser tan ojetes.
Estoy harto de que todo mundo venga a creerse poeta maldito y contestatario con presupuesto del estado. Que para eso es, para gastarse en literatura o arte o cultura, pero viendo las fotos del encuentro son siempre las mismas caras comiendo bailando riendo tomando y a veces leyendo. ¿Cuándo los poetas mexicanos se convierten en guías de turistas? Cuando un pueblo hambriento y explotado paga su diversión y además nunca se entera de que les paga y ni siquiera sabe que existen tantos "poetas".
Pido a los dioses que pronto cambie esto para mejor. La moda en Chile y en otras partes del sur es ser un poeta "político o demoniaco" Por favor no nos engañemos todos atacan o hablan de lo que no se atreven a vivir. Montecinos se cree maldito y rebelde porque se roba una gorra de un capitán de barco, por favor qué maldad de señorita. Pregunten a Memet.
Ahora hay tantos "poetas jóvenes" que mejor hagan un cabaret cultural y se vería mejor para todos y no se andaría ocupando a la poesía para justificar a tantos miserables latinoamericanos haciéndoles creer que ya son poetas sólo porque vienen al centro de México a una verdadera cantina de jóvenes burgueses que se creen todavía Los Caifanes y que dicen beben como todo el pueblo en un bar de mala muerte y eso lo sabemos no es cierto. La mayoría son jóvenes de clase media-media alta que juega a ser de la calle. Qué lástima tanta mentira. Pobre poesía mexicana le espera por lo menos otros 50 años de corrupción y apariencias. Y si se sigue dejando entrar a cualquier pendejo que venga de fuera a decir lo que uno tiene que hacer pues estamos más chingados. Defiendan con más valor su postura y el proyecto. Tengan huevos para defender la poesía mexicana si esta existe. No sean tan débiles ni malinchistas. Ni entregistas ni se vendan por tan poco. Un viaje a sudamerica lo hace cualquiera, hasta yo, y ahí te das cuenta de todas las mamadas y chingaderas que hacen "nuestros hermanos latinoamericanos" aunque como siempre seres maravillosos poetas maravillosos latinoamericanos existen. Hasta aquí llegué con la asociación hasta que vuelva a cambiar de mesa directiva y de sede. Hasta aquí llegué con todos ustedes tan faltos de todo lo elemental para la poesía. Yo violento como soy hombre golpeador mentiroso a veces me da pena hasta dónde han llevado la asociación. Si hubiera sabido que lo único que querían de la asociación era su beneficio propia y egoista hubiera mejor votado por Leticia Luna. Pero eso me pasa por creer en personas como ustedes, que se presentan de una forma que también son pero les gana su nagual. Ojalá no les dure mucho el presupuesto y cuando se les acabe el dinero voy a gozar viendo si el reyezuelo, como alguien por ahí le decía, pero ya no porque recuperó su cordura, me gustará ver si el reyezuelo, Hernández Montecinos, la estrella literaria de limón partido les ayuda o les pone casa o los publica o se los lleva a vivir a un lugar imaginado llamado sudamerica y que en ese lugar tampoco se comen los chayotes con espinas.
En fin son "Poetas Jóvenes" que el demonio que dicen conocer tan bien y que hasta le hacen un libro de demonia factory se los agarre confesados. Que falta de conocimiento, qué verguenza. Ese cabrón demoniaco vive con su mamá todavía, jajajaj. Bola de cabrones. JAJAJAJA
VIVA MEXICO HIJOS DE LA CHINGADA muera el pequeño pinochet de la poesía. Mueran los traidores a la poesía nacional,mueran, Mueran los vende poesía barata, mueran. Mueran los cobardes vividores del sistema y se dicen alternativos y que viven en el tequio, mamadas, puras mamadas. Mueran los líderes eternos. Mueran. Abajo el presidente de la Asociación de Escritores, ojalá que por lo menos se los lleve el diablo o la putilla del rubor helado. Dejen de mentir tanto: los lectores de poesía, pocos lectores pero los hay, se dan cuenta cuando están mintiendo y ustedes lo están haciendo de una forma muy descarada. Ojalá Chile se lleve a los malos chilenos y a toda su corte de mexicanospara que les de como dijo un antiguo ratero presidente de el méxico inventado: México para Chile y Chile para los mexicanos, anos anos anos jajajaja..
Vale verga, cabrones falsos.
Renuncio a Limón partido, renuncio a la asociación, cuando tenga dinero les regreso sus 8 mil pesos que me dieron para editar un solo poemario de un poeta chileno que sí vale la pena. No quiero deberles nada. Ojalá en verdad despierten del error que están haciendo.
O si les gusta viajar tanto a encuentros de "poetas" pues viajen pero dejen en paz a la poesía y a la asociación. Viajen con su presupuesto y de turista porque de primera no creo que les alcance ni que en chile se los paguen. Pero ya dejen avanzar a los que sí nos interesa la poesía y los poetas en México.
Ya sé que me va a tocar bailar con la más fea, porque en nuestros países tercermundistas les gusta la venganza y les gusta ver como el loco se muere solo. Comenzarán los insultos y la marginación a mi persona y a mi poesía en ciertos lugares pero no importa como dijo un amigo un verdadero poeta, la poesía si verdadera se paga y yo la pago. Pero a ustedes no les invito ni agua.
El premio neruda de montecinos se lo dio zurita y sus amigos de una asociación de escritores que en Chile nadie quiere sólo ellos pagados por sí mismos. Por favor no se dejen engañar más: DESPIERTEN chingao o vayan a Chile a ver quién les da jajajajaja.
Bola de...

Al rato me voy con mi amigo el poeta Orlando Guillén que aunque siempre encabronado tiene poemas que matarían a cualquiera de sus poetas jóvenes, jajajaja.
Y yo también ya me encabroné, jajajaja.

Marco Fonz

Nota: este mensaje no está dirigido a todos los que están ni a todos los que son. Me faltaron nombres y también quitar nombres de las direcciones. Pero como me gusta ser más pendejo todavía que ellos pues me puse la soga yo solito al cuello.
Ahí nos vemos en el otro mundo...

Saludos y que tengan un buen año.

P.D. Por favor no crean que este comentario es por no ser invitado al encuentro o porque esté alejado de Tanya. No vayan a ser tan inocentes, bueno ya están medio mareados pero no sean tan inocentes. Este comentario es porque sí.

GRAN FINAL. NO SE LA PIERDAN. Primera Llamada.

2009-12-03T02:31:00.000-08:00

Presentación de "No hay letras..." por Enrique González Rojo

2009-11-07T16:53:00.000-08:00

En la mesa del Bar 246, en la Roma: Óscar Escoffié, Cisneros de la Cruz, González Rojo y Adriana Tafoya.

La lectura de No hay letras para escribir tu epitafio me trae a la mente la vieja idea de que toda lectura es una interpretación y toda interpretación es convertir lo ajeno en propio, lo extraño en familiar. Si la interpretación es pertinente, si logra capturar —y el verbo capturar es aquí muy elocuente— el sentido que el poeta ha deseado proyecta en su poema, se establece una plena coincidencia entre el poeta y su lector. La comunicación fluye y hay un aplauso de las musas en el parnaso. Pero puede ocurrir —y es frecuente que ocurra— que la interpretación no dé en el blanco y que el lector se imagine cosas, significados, simbolismos que no han pasado por la materia gris del portaliras. Aunque en este segundo caso el “traslado de mensaje” propio de la comunicación no se da, me parece que no importa, ya que la interpretación puede añadir al poema algo interpretado y enriquecedor.

No tengo temor, entonces, de la lectura que realizo de este poemario porque, aun suponiendo que no logre sintonizar en la voz íntima del poeta, me parece innegable que el material que nos proporciona Andrés resulta muy apto para edificar atractivos mundos imaginarios. Además de la anterior, la lectura de este libro despertó en mis divagaciones otra idea: la de que hay poetas que se instalan cómodamente en la luz y otros que lo hacen en la sombra, o también hay bardos que viajan plenos de entusiasmo de la sombra a la luz y otros que emprenden su desconsoladora viceversa. Y hay unos más que se aposentan en el maridaje de los opuestos. Andrés vive en el infierno, en una noche permanentemente en llamas. Sólo a un poeta que conoce el infierno como la palma de su mano, le es dable decir: “Sé del tormento del semen al llegar al ovario de la muerte”. Sólo un alma sensible que ha sido contagiada por la pandemia de la angustia, puede aullar: “Trato de abrir la puertas / que hace años fueron clausuradas / y olvido que aquí seis mil veces he comprobado / que puertas y ventanas desaparecen del muro al intentarlas abrir”. Sólo un poeta que siente la lengua crucificada, es capaz de advertir que “la furia del silencio menguó ante el bullicio de la nada”. Sólo un poeta así.

Como lo dice, lo exclama, lo vocifera en el poema que da título al libro, para Andrés, Dios ha muerto y en su lugar se ha colocado el duunvirato del caos y el sinsentido. Dios y el cielo no existen: el día menos pensado se evaporaron de las manos. Pero no cabe la menor duda de la existencia del infierno y el demonio. La poesía de nuestro vate es una lúcida crónica del inframundo, por eso carga en los ojos manchones de negrura y llamaradas de fotones. Como la paz ha sido desterrada del reino que frecuenta, nuestro autor es un permanente juglar del sufrimiento, con especialidad en casos terminales. Pero lo más alejado de su estro es la monotonía o el dejar abierta la llave de su impulso al goteo de lo tedioso, ya que los diferentes poemas del libro no son sino la odisea por los diversos círculos del avernos.

Claro que el mundo en que vive o se desvive —y aquí suelto mi interpretación— una metáfora del mundo que nos rodea, de este valle de lágrimas y mocos donde se nos ha olvidado de qué color es la alegría, de qué demonios habla el riachuelo cuando chisporrotea su júbilo o a qué sabe el calostro, la primera leche materna. Si el lector, al penetrar en este mundo, no carga un tambo de oxígeno, corre el peligro de asfixiarse. Pero todo es deliberado. La poesía de Cisneros de la Cruz tiene una verdadera fascinación por el lado oscuro y enigmático de la cotidianidad. Pero no se regodea en la incertidumbre que le escalda la piel, ni se hunde en la tierra movediza de aprendiz de brujo. Al tocar fondo en su pesquisa de lobregueces, hay intentos de salir, empeños de dejar atrás la desmesura del nihilismo. Por eso, en su importante poema intitulado El falo que todos llevamos dentro, desgrana versos como “deshagamos nuestro lenguaje” o “sembraremos una noche de nuevos soles”, o, en fin, “falo del mundo / desvanécete / y déjanos ver / el cuerpo verdadero / del que estamos hechos”. Por todo lo dicho y algo más que se queda en el tintero, quiero formular la opinión, de que con todas las virtudes de un poeta sensible, sólidamente estructurado y profundo, en un mundo tan lóbrego y desolador porque suspira, añora, se muere verdaderamente de hambre por lo que está más allá de su ríspido entorno formado por criaturas ciegas y castradas. No es, desde luego, un más allá en sentido religioso —el cuento de hadas perpetrado para adormecer nuestras angustias— sino un lúcido ejemplo del “otro mundo es posible” que todos los energúmenos, encabronados, afligidos y sensibles que existen, llevamos en las entrañas.

Viernes 31 de agosto de 2009.

"No hay letras..." por Mónica Suárez

2009-11-07T12:15:00.000-08:00

Alguna vez Paul Sartre escribió: “Poeta es aquel al que no le sirven las palabras”, y está afirmación me parece sumamente reveladora y adecuada porque, muchas veces, la palabra se torna semánticamente circular, autofágica, y por ello: autoaniquiladora, deja de decir.

Pero, para el poeta, la palabra es sólo materia prima que se trasciende a sí misma de manera continua, como sucede en: No hay letras para escribir tu epitafio. Y cuando la palabra escapa de la atadura referencial, elude la relación objetiva del lenguaje y se sumerge en la áspera realidad del poeta: surgen las atmósferas reveladoras e inquietantes que se estrellan contra el espejismo de la realidad inmediata enmascarada por el orden establecido.

La voz del poeta canta en: “El equilibrista del puente”.
“los pájaros son martillos que sumen clavos
en las ventanas cerradas
del horizonte

Los pies pesan
el equilibrista patea pájaros
les pisa la cara les prensa la piel
contra el filo del cable presiona sus cuellos
Peludos de plumas chillan los pájaros
Patalean dan picotazos
desafinan
son violines bajo el mar

El equilibrista
se quita la máscara de suicida
y descubre que las nubes nunca fueron veneno”.

De esta forma sabemos que la poesía de Andrés Cisneros no es una poesía fácil ni complaciente. Quizá por lo mismo, resulte tan perturbador el ejercicio que hace en: “Soliloquio ante un cristal rayado por un ser desconocido”, en donde, valiéndose de pies de página, acota el sentido polisémico de la palabra, intrínseco a la poesía misma, reduciendo a sentidos unívocos la interpretación metafórica del poema. Por suerte este juego provocador no empobrece el discurso poético que retoma más adelante; sin más acotaciones al sentido de lo que quiso decir.

Y la destrucción y la violencia latentes en sus poemas se convierten en una puerta recurrente que parece abrirse para mostrarnos el caos en el que estamos inmersos. Pero en la poesía de Cisneros, el caos: generador, es un caos propositivo que puede abrir puertas a la regeneración del espectáculo de los sentidos como armas que cuestionan y retan a una sociedad hipócrita.
En la: Escena segunda, de: “Decapitación de los tritones”, escribe el poeta:

“Se odiaba primero, ella –ante todo
dispuesta a destruir
mente y cuerpo –se odiaba
a tanto volumen
que
sometía la mirada
ante el escupitajo, palabra del ogro
y colocaba las manos
para recibir la ofrenda blanca
(escultura del miedo)”.

Ya en “El arco y la lira”, Octavio Paz, apuntaba: “La poesía moderna se ha convertido en el alimento de los disidentes y desterrados del mundo burgués. A una sociedad escindida corresponde una poesía en rebelión”. Argumento que calza aquí, pues en la poesía de Andrés, el lenguaje se disloca, los mecanismos del paradigma son cuestionados, así como la jerarquización de los valores que impone la sociedad falocrática.

En la: Escena cuarta de: “Decapitación de los tritones”, el poeta dice:
“y no quiero ver
cómo te amoldas, mascota extraviada
ruinosa, ostentar del gemido (lastimera petición de cuchillos)
con la estupidez de las bestias cautivas
que son liberadas”.
Y más adelante, en el poema que da título al libro, el poeta señala:
“Jamás seré un ogro como tú
Padre
un ogro crispado en el espejo
con el puño fruncido en una puerta”.

El poeta se desnuda, renuncia al simulacro del poder, escupe el veneno que no tragará para perpetuar la cadena. Si no veamos, más adelante en el mismo poema, lo que Andrés escribe:

“Por eso renuncio a ti,
Renuncio a la paternidad de tus ideas
Renuncio al dios padre que tanto amé de niño
y que nunca existió”.

Protesta íntima contra la apología del dolor y la supremacía mentirosa sobre la cual se levanta esta sociedad caníbal.
“Me desprendo de este garfio
como alacrán que deposita su veneno”.
Asegura la voz del poeta al inicio de: “El falo que todos llevamos dentro”. Para más adelante, abjurar:
“Pero rompamos la varita
digamos no al cetro
rompámoslo
rehagamos nuestro lenguaje
no conformes de ser un punto geográfico
Estadísticos haremos una geografía oculta
dentro de nuestro ser reconstruiremos, caerán las ruinas
y sembraremos una noche de nuevos soles
acaso no ya nuevos falos
lunas, óvulos de tierra
lunas, todo luna sol
dualidad será el mundo
y la sangre nutrirá por igual
las cavernas venosas de nuestros sexos”.

En: “No hay letras para escribir tu epitafio” asistimos a una propuesta valiente y perturbadora que renuncia a todo preciosismo o complacencia estética y cuestiona los signos putrefactos de la decadencia social. Sin duda un poemario interesante y violento que nos retrata con el escepticismo de la esperanza.

"No hay letras..." por Óscar Escoffié Padilla

2009-11-06T11:41:00.000-08:00

Siempre debe ser motivo para celebrar, la aparición de un poemario; no importa que el libro sea un lúgubre recorrido por cosa más abominable como lo es el alma humana; ni que esté escrito con veneno. No hay letras para escribir tu epitafio es el testimonio de una mirada circundante y un horizonte de abismo; ojos tras la rosa de los vientos y una perspectiva de muro. Es decir, el poeta Cisneros de la Cruz (de la Cruz) abre sus ojos de poeta, gira su cuello de poeta, recorre con sus pasos de poeta la realidad, y dice entonces con su voz de poeta: vaya absurdo, cuánta muerte, cuánta sangre, qué obscuridad, vaya falocracia, y termina con la frase que abre el libro: “deposito aquí este veneno”, donde lo circundante, la cardinalidad del espacio está poblada de gusanos, cadáveres, bestias, lóbregos engendros, y el abismo o el muro no es sino una orfandad del espíritu, en la más religiosa de las definiciones; una postura anatema que bien podrían valerle la hoguera.

Se trata de un libro con motivos filosóficos existencialistas que me obligó a recordar El existencialismo es un humanismo, ese ensayo de Sartre que hoy se considera el manifiesto de los existencialistas, y que insiste en la condición infinitamente solitaria del hombre al entenderse como responsabilísimo único de sí y todos sus actos, resultando de ello una sórdida angustia.

Con un cuidadoso lirismo que da fe del buen oído en Cisneros, los poemas son una expresión de solidaridad ante los “entes que impregnan con orina los árboles, o los vagones del Metro”. Más aun, leer el libro de Andrés es como jugar con un diamante negro de filosas aristas; obliga al reposo en una cama de clavos, y sabe a un buen vino amargo; pero también es una condena, un señalamiento, un escupir, un odio inteligente que desafía el miedo a morir, aunque no así a la soledad (“morir es mejor que apestar solo” [p.19])

Y precisamente, la muerte, como un siniestro cigüeñal, gira y gira lingüística, temática y esencial, substancialmente la obra. Omnipresente, esa ánima del libro se dirige luego hacia un dios que llama Cisneros “muerto”, pero que al invocarlo revive. El poema que da título al libro, es un texto furioso que, si no reconoce la presencia de un dios vivo, sí al menos lo afirma muerto pero para resusitarlo al menos dentro de sí. “No hay letras para escribir tu epitafio”, le dice, aunque el que dice “tú” -pronombre implícito en el verso- dice creo en ti, existes. El tú siempre revela al yo, de manera que si no hay epitafio sí hay diálogo, invocación oblicua, es resumen: otra forma de rezo; y el hecho de que ponga delante del lector, diríanse: los motivos íntimos del escritor que lo hacen terminar en una especie de ateísmo existencialista, es una sutil manera de preguntar al Otro, en este caso al lector: ¿estoy mal?, o ¿no es así?, y a aquél, al que dice “dios ha muerto/dios Padre/Has muerto/Y no es ninguna novedad” paradójicamente hace brotar a fuerza de reclamos cual berrinche del hijo hacia su padre como diciendo “sé que estás ahí, escúchame; hazme saber que yo también me hallo aquí.

Nuestro autor dice en un tono brutal: “y no busco letras para escribir tu epitafio/porque ni siquiera un nombre te daré por tumba”, y quizás como en el caso del ruso Maiakovski que dijo que el juicio final de Dios le daba tanto miedo como una cantina, Andrés Cisneros, desde el verso, desde el pensamiento y desde la sangre, desde una cantina, subraye su renuncia y negación; pero quizás, como escribió luego Maiakovski hablando de su propia muerte, cuando las prostitutas lo presentaran en andas ante Dios, diga: “¿Y Dios llorará leyendo mi brevísimo libro!/Hecho de temblores en compactado ovillo, no de palabras;/y echará a correr por el cielo estrechando mis versos/y los recitará a sus amigos conteniendo el aliento”.

La máxima Nicheana de “Dios ha muerto”, se contrapone al niño Andrés que no ha muerto: “Renuncio a ti/Renuncio a la paternidad de tus ideas/Renuncio al dios padre que tanto amé de niño/y que nunca existió”.

El libro concluye con El falo que todos llevamos dentro, poema de potencia y hermosura notable, que con un poco de humor podríamos decir que es la antípoda de la novela Los 11 mil falos de Guillermo Apolinaire. En este poema de Cisneros se explican mejor los motivos del autor, subterráneos en los poemas previos. Echando mano del significado lacaniano del falo, que no se trata del pene sino de algo simbólico que refiere al complejo de castración psicoanalítico, Andrés aspira -utópicamente, claro- al desprendimiento de la cópula universal que nos vuelve dependientes, vulnerables, eternamente penetrados. Pero Cisneros aprieta y se revuelca, grita ¡no! y rasguña, aunque sabe que la única salida al bukake cósmico sea la muerte, la Nada, pues la poesía misma es una erección hecha de incontables cópulas, y los poetas: chaqueteros de la pluma.

Bien editado, siniestro y poderoso, el libro No hay letras para escribir tu epitafio es una confirmación del madurado oficio poético de Cisneros, y es ―como siempre que se trata de verdadera poesía― un atentado contra la frivolidad que obliga, a quien tenga la osadía de leerlo, a confrontar sus verdades y niveles estéticos.

Salud, y en el epitafio de Andrés, ya hay letras para escribir.

Presentación en Chilpancingo

2009-09-15T03:41:00.000-07:00

Nueva presentación de No hay letras.

No hay letras en el 246

2009-07-27T01:38:00.000-07:00

Nuevo poemario

2009-07-16T14:51:00.000-07:00

Recién salido de la caba mi más reciente poemario que presenta en edición especial el poeta y editor Mario Islasáinz, que ha emprendido la dura tarea de compendiar, en una colección, a 50 poetas que desde su punto de vista editorial dan frescura a la poesía mexicana actual.

Ediciones Pasto Verde. Den click para ver el blog del Celta Miserable http://celtamiserable.blogspot.com/

De gira por Oaxca

2009-07-16T13:56:00.000-07:00

Andrés leerá poemas de su reciente producción en el encuentro Hacedores de la Palabra

2009-07-11T23:25:00.000-07:00

"No hay letras..." en Toluca

2009-06-25T00:17:00.000-07:00